mínimO drama

Il cielo in una stanza

2012-02-15T01:07:00.001-08:00

A modo de poética II

2012-02-14T07:09:00.001-08:00

Un ejemplo escogido de lo cotidiano: me levanto, hay alguien durmiendo en el salón, es una prueba, junto a otras, de la fiesta celebrada la noche pasada. Una guirnalda caida se parece a un pulpo atrapado en una red. Los vasos medio llenos, el confeti esparcido como escarcha y el suelo pegajoso son el rastro de la alegría. Parece que anoche nos divertimos, al menos eso parece. A la mañana siguiente limpio el salón con la certeza del éxito: haber participado en este rito es suficiente, estoy seguro de obtener un resultado postivo, como si fuese una ecuación matemática. Reconstruyo uno a uno los acontecimientos y antes de que todo quede ordenado, me doy cuenta de que nadie hizo fotos. Entonces tomo un par de imágenes que me sirvan para dejar constancia de lo efímero.

A modo de poética I

2012-02-13T02:51:00.000-08:00

Es más fácil poner un ejemplo: Venecia, verano de 2011. Miles de turistas navegan en prosaicos vaporetti de los años setenta por el Gran Canal; contemplan entusiasmados los palacios del quattrocento, del cinquecento, del seicento... y muchos no distinguen los recreaciones finiseculares de los originales - están en su derecho -. Las ondas de la laguna hacen todavía más entrañable este parque temático de la nostalgia. Una luz verde anuncia la próxima parada. El sol cae sobre Venecia, a lo mejor es la misma luz que alguna vez pintó Turner. Más que la luz, me asombra la coincidencia. Estar en Venecia y saltar al Lido; jugar a ser viajeros del Grand Tour y comprar postales como quien compra un Guardi. Los siglos se graban en mi retina unos encima de otros a modo de palimpsesto. Creo que la belleza habla del claroscuro entre el cuarto de baño sin pretensiones y la ficción del lujo en los hoteles; de la necesidad de ver Venecia como la han visto antes nuestros ilustres antepasados, aunque sea desde la terraza de una franquicia de comida rápida; de la asunción del paso del tiempo. Sí, me parece a mí que la proporción de la belleza la dan los segunderos; que la emoción de la belleza equivale a parar de un golpe el reloj o a girar en sentido contrario sus agujas, con la esperanza de alcanzar la eternidad.

Mi primer libro

2012-02-10T03:31:00.000-08:00

La Bella Varsovia publica Clima artificial de primavera.

«A Ignacio Vleming le gusta escudriñar lo que hacen los demás, no tanto porque sea aficionado al voyeurismo sino porque se ha dado cuenta de algo fundamental: que la realidad siempre se nos presenta interpretada por mil manos ajenas; que los lienzos de los museos, cuando creen que nadie los contempla, cobran vida sin nuestro permiso. De todo esto dan fe sus poemas repletos de verdades, o más bien rebosantes de algo muy similar: auténticas ficciones» (Mercedes Cebrián).

Ignacio Vleming nació en Madrid en 1981. Es licenciado en Historia del arte y Comunicación audiovisual, y desde 2005 se dedica al periodismo. Ha traducido del italiano poemas de Miguel Ángel Buonarroti y de Jacopo Sannazaro, incluidos en la antología Sextinas. Pasado y presente de una forma poética (Hiperión, 2011) y ha participado en recitales, visitas dramatizadas y acciones poéticas en museos como el Nacional del Romanticismo, el Lázaro Galdiano o el Centro de Arte Dos de Mayo. Clima artificial de primavera, que obtuvo el V Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena", es su primer libro de poemas.

Collage de portada, Call Alice, de Raúl Gil.
Retoque digital de Víctor Castro.
A la venta el 5 de marzo de 2012.
72 páginas.
12 €
ISBN 978-84-939329-9-2

Suspiros de monja

2012-02-09T07:49:00.000-08:00

Dulce y fotos realizados por Paula y Estupor,

preparando fogones para el día de los enamoriscados.

Humanismo pop

2012-02-06T02:50:00.000-08:00

La Gioconda de Yáñez

2012-02-03T03:21:00.000-08:00

A mí también me parece Yáñez

Imperio Argentina - Carmen la de Triana - Los piconeros

2012-01-30T03:29:00.000-08:00

Versión en alemán de la misma copla

Los campanilleros

2012-01-24T03:48:00.000-08:00

La música que suena en mi cabeza días como hoy,

cuando, camino del metro, contemplo el amanecer.

Pensar en la primavera

2011-12-19T04:21:00.000-08:00

San Sebastián 56/88

2011-12-09T03:11:00.000-08:00

Exposición

DEL LADO DEL AMOR DUERME MI CUERPO

2011-11-30T01:05:00.000-08:00

This is a puzzling poem

G. Williams, sobre la Oda III 2 de Horacio

Del lado del amor duerme mi cuerpo
desde niño. He cumplido
30 años. No escribo mi futuro
ni mi pasado. Sea
la medida de todo el corazón.
He cumplido también sueños y miedos.
Sea también. He pisado
un septiembre de lágrimas, amargo
como frontera atrás, como vendimia
irremediable. Y eso era el dolor.
Ahora he comprendido
que es necesario el ciervo, y es necesario el tigre.
Afirmo todo aquello que negué.
Cómo me salvaré sino queriendo.
He tenido al que fui
con 19 años en mis brazos
y lo he visto feliz. He percibido cómo
mi cuerpo transmitía
esa felicidad,
que iba de mis labios a sus labios,
de mi torso a su torso, de mi piel a la suya.
Sé que los iletrados y los tímidos
conocen la verdad. Pierdo mi tiempo
dejando este reguero
largo de sílabas, porque movido
a resplandor, resuelto
en poema, será
inapagable luz
que llegará algún día
hasta el oscuro centro de tus ojos.

JUAN ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS

ANTÒNIA FONT - CALGARY 88

2011-11-29T02:46:00.001-08:00

SEBASTIÁN

2011-11-25T07:32:00.000-08:00

San Sebastián. Guido Reni (1575-1642).

Para Chema

Los soldados tensaron las cuerdas de sus armas
del mismo modo en que una orquesta afina sus violines
antes del concierto.

¡Que lo desnuden!
¡Atadlo a un árbol!
Que primero lo azoten con la fusta.
Y espero que le duelan sus heridas
tanto como me duele su belleza.

Y el viento abrió con furia
la piel del bosque,
erizó la corteza de los pinos,
congeló la savia de los helechos,
y derritió el corazón de la centuria.
Por un momento la piel del mártir
parecía hielo.

Apuntan temblorosos al cuerpo maniatado.
Lo miran con ternura y sin embargo disparan.
Y disparan al tronco,
después de largos años de duro entrenamiento.
Hay flechas que traicionan su objetivo
y alcanzan un costado,
el dorso de los muslos o la oquedad de las axilas.

¿Dónde aprendisteis a tirar con arco?
¿Qué hacéis? ¿Estáis llorando?
¿Por qué derraman lágrimas mis arqueros?
¿Es la primera vez que a la muerte llamáis
con vuestras armas?
No sois guerreros, sois un concierto de plañideras.
Dejadlo libre.
Que se lo lleven y curen sus heridas,
y que luego se pase por mi tienda,
allí lo esperaré, para darle su merecido.

Lo popular - Astrud

2011-10-27T01:17:00.000-07:00

Apocalípticos o Integrados

Clima artificial de primavera

2011-10-18T00:27:00.001-07:00

Córdoba, 17 de octubre de 2011.- El poeta Ignacio Vleming, con su poemario Clima artificial de primavera, ha resultado ganador del V Premio de Poesía Joven “Pablo García Baena”, convocado por La Bella Varsovia.

Ver nota de prensa

Cannibal Dinner

2011-10-13T01:08:00.000-07:00

Euripides and his tragedies

2011-08-29T04:12:00.000-07:00

La vida es teatro

2011-08-21T15:00:00.000-07:00

Mi monja y yo nos dimos ayer un paseo por Chueca. A mi monja le llamó la atención la tolerancia del colectivo LGTB: peregrinos y vecinos entusiasmados. De pronto una peluquera punk, con más piercings y tatus que pecas, se asomó a la puerta de su local y gritó: "¡Viva Benedicto XVI!". Entonces los acólitos del Papa comenzaron a aplaudir y ella se echó a bailar... como si viéramos una comedia de Berlanga.

Preguntas

2011-08-18T10:04:00.000-07:00

Mi monja playmobil repasa las páginas de la Biblia en busca de respuestas. Después de lo sucedido, se pregunta si la humildad sigue siendo un valor de los católicos. Y considera que la Iglesia debería explicar a lo opinión pública quién es ese de sus voluntarios que ayer habría tratado de atentar contra otros ciudadanos, tan sólo por ser laicos. Más aún, considera que deberían pedirnos disculpas. Dice que por encima del apostolado está el respeto a los otros, por muy distintos que sean.

Dogma de fe

2011-08-16T14:43:00.000-07:00

En contra de lo que yo esperaba, mi monja playmobil ha protestado cuando la he colocado en la ventana de casa. No quiere ver al Papa Benedicto XVI, pese a que esto suponga una plaza asegurada en el cielo. Muy preocupada se pregunta si los cientos de miles de peregrinos que han tomado las calles de Madrid creen en la resurrección de Cristo. Lo demás le parece una frivolidad. Yo le he dicho que no se monte películas, que salga y que se divierta...con lo que a ella le gusta cantar a coro. Pero es una cabezota y tiene fe ciega en los dogmas.

Bibi y Loles

2011-07-27T01:00:00.000-07:00

Pittura e teatro

2011-07-22T03:27:00.000-07:00

Promo dello spettacolo - Per Grazia Ricevuta - from Teatri 35 on Vimeo.

Música, gramática y gimnasia. Dënver

2011-07-17T03:04:00.000-07:00

Horchata - Vampire Weekend

2011-07-16T01:10:00.000-07:00

Una notte a Napoli por Nikos Aliagas

2011-07-14T01:15:00.000-07:00

Decía Oscar Wilde

2011-05-29T03:22:00.000-07:00

"El humor es la gentileza de la desesperación"

Tell no one about tonight

2011-04-28T07:00:00.000-07:00

Tell no one about tonight

Friday I'm in love - The Cure

2011-04-19T01:57:00.000-07:00

La felicidad del viernes,
aunque sea santo
y uno tenga que cuidar al perro de sus padres

Figli delle stelle - Alan Sorrenti

2011-03-26T04:15:00.000-07:00

Zorongo gitano

2011-03-21T02:21:00.000-07:00

Miguel de Molina interpreta Zorongo gitano, escrito por Federico García Lorca.

Quiero un autógrafo de la Gioconda

2011-03-10T01:04:00.000-08:00

Para dejar de ser un clásico

2011-02-24T03:09:00.001-08:00

Según Pablo Picasso "el principal enemigo de la creatividad es el buen gusto"

Ellos - Lo dejas o lo tomas

2011-02-01T02:58:00.000-08:00

Viaje a los sueños polares - Family

2011-01-07T00:44:00.000-08:00

Donde miedos y temores

se convierten en paisajes

de infinitos abedules

de hermosura incomparable.

Así me felicita la Epifanía Rrose Sélavy

2011-01-05T13:42:00.000-08:00

Ramón Gómez de la Serna vestido de Rey Melchor para la Cabalgata de Reyes de Magos de 1935 en Madrid (le acompañan Salvador Bartolozzi y Antoniorrobles). Más castizo ya no se puede: con su pipa y todo. Feliz Noche de Reyes a todo el mundo.

Rrose Sélavy

Recursos para mediocres

2010-12-16T04:19:00.001-08:00

Cómo convertir la vida
en una aventura épica.

Simetría

2010-12-15T00:47:00.000-08:00

No soy supersiticioso,
pero creo percibir
cierta simetría
en las cosas que ocurren.

Wham! Last Christmas

2010-12-13T00:21:00.000-08:00

Last Christmas
I gave you my heart
But the very next day you gave it away
This year
To save me from tears
I'll give it to someone special

El curso secreto de las estaciones

2010-12-10T04:26:00.000-08:00

I
el ventilador
retiene el crudo invierno
entre sus hélices

II
mi paladar
es la bóveda del verano
cuando suspiro
una tormenta tropical

Screamin Jay Hawkins - I Put A Spell On You

2010-12-02T00:23:00.001-08:00

Porcelana

2010-11-16T15:45:00.000-08:00

Oscurecida por el tiempo,
traslúcida antes,
ahora opaca.

Rota y frágil
como una porcelana
que el té amargo
de cada día
deteriora.

Catástrofe

2010-11-07T15:25:00.000-08:00

Quiero que cuando leas este poema
cambie el color de tus ojos
y palpite a tanta velocidad tu corazón
que tiemble la tierra bajo mis pies.
Me gustaría que lo leyeras muy despacio,
para que el estruendo fuese mayor
y surtiera efecto la catástrofe que me propongo.

La cita

2010-11-01T05:15:00.000-07:00

Voyage, voyage - DESIRELESS

2010-10-25T00:55:00.000-07:00

DENTRO DE POCO

2010-10-01T02:12:00.000-07:00

ALL IS FULL OF LOVE - BJÖRK

2010-09-30T00:41:00.000-07:00

El vino en la fiesta de San Martín

2010-09-24T01:04:00.000-07:00

El Museo del Prado identifica una obra desconocida de Brueghel "el Viejo"

Zumo de limón

2010-09-21T01:18:00.000-07:00

Un cortometraje de Jorge Murel y Miguel Romero

LOS NÚMEROS DE LA BESTIA

2010-07-29T05:02:00.000-07:00

Indómita en uno o vario por frente
Granada en ganado, saliva en presa
Nerviados salitres en su boca espesa
Aqua troceada en espuma y diente.

Cinco arañazos que ya no los siente
Inmenso seismo, río por sorpresa
O casi eterno temblor de pavesa
Vulcana la Bestia o chorreando fuente.

La nieve así se renueve y al aprisco
El gancho se agarra y sea garra ¡pardiez!
Metálico semen, bronce sin mordisco

Introito sin lico r do( )céfalo pez
.................................................
Glauca torcedura armada ablandece

(Nadie como dama persiste en sus trece)

Un poema de JOSÉ M.LÓPEZ, también conocido como Ranstom

Algora y los perros de terciopelo

2010-07-08T02:41:00.000-07:00

Poesía anti-vértigo

CANTATA PARA UNA GOTA DE AGUA H2O (work in progress)

2010-06-25T09:34:00.000-07:00

Era la más pequeña de las nubes
un lago de vapor sobre los prados,
la jaula suspendida de querubes,

que de tan suaves y fluctuantes lados,
pintaba en el aire realidades
con mis finos reflejos plateados.

Mi piel de agua, sudando tempestades,
y escampa el cielo, gris, azul cobalto,
cuando se parte, alumbro oscuridades.

Yo caigo derramada desde lo alto,
convertiéndome en lluvia de verano,
hasta romper mi piel sobre el asfalto.

Inundo con mi cuerpo el suelo plano,
corrompo con mi lágrima la tierra,
me deslizo con garbo de aeroplano.

Soy licor en los labios de una perra,
oscuro ecosistema de miserias,
filtrado entre los dientes de su sierra.

Me defiendo de tropas de bacterias,
salpico su hocico con mi vuelo,
y navego veloz por sus arterias.

Moléculas de mí tejen su pelo,
soy babas cristalinas en las fauces,
pero mejor me siento que en el cielo.

Las venas, las arrugas y los cauces
de un mamífero fiero, de una bestia,
ladrando furibunda entre los sauces.

Entonces me convierto en la molestia,
en la abrasiva orina de animal,
en la forma del agua más modesta,

y dulcemente riego el secarral,
penetro el corazón de la semilla
para inventar el mundo vegetal.

Primero tierra, raiz, zarzapadilla,
luego sabrosa sabia del vergel,
caramelo de luz de naranjilla.

Mi líquido se espesa, soy la miel,
la cera, arquitectura de la abeja,
el arco, la cornisa o el dintel.

Porque del tiempo ignoro su madeja,
puedo ser digerida, evaporada,
pero nunca seré mucho más vieja.

He sido y seré siempre transformada
en pálpito, cristal, fuerza motora,
llorera, tempestades o cascada.

Y vuelvo a transformarme en constructora,
cuando mi flujo en rocas precipita
los átomos de piedra que atesora.

Ya torneo la forma estalactita,
mocárabe del techo cavernoso,
y nazco arroyo en pies de estalacmita.

La corriente de un río caudaloso
me arrastra por órbitas fluviales
hasta alcanzar el mar, tan proceloso,

donde puedo ser hielo en los glaciares,
en las playas rotunda y violenta ola
y noche opaca en aguas abisales.

Mentía - Miranda

2010-06-10T02:48:00.000-07:00

Me gusta esta canción.

L' Incorazione di Poppea

2010-05-20T01:33:00.000-07:00

Philippe Jaroussky & Max Emanuel Cencic

in Madrid!

Cars & Trains - Intimidated By Silence

2010-04-16T03:54:00.000-07:00

Una genialidad más de Guillermo Cerdá Mansilla

SUBASTA RECITAL

2010-04-09T04:58:00.000-07:00

El próximo miércoles, 14 de abril, a las 19:30 horas, leeré algunos poemas en el Centro Socio Cultural Juvenil de la Elipa. Me acompañarán Patricia Esteban y Sandra Santana.

¿Cuánto pagaríamos por ver las llaves del Laberinto de Knosos o la pluma de un ángel pintor? Cada poema está vinculado a una obra imprescindible y hasta el día de hoy desconocida de la Historia del arte que saldrá a subasta.

Forever, Chris Brown

2010-03-24T06:31:00.000-07:00

It´s you, and me
moving at the speed of light into eternity
tonight, is the night
to join me in the middle of ecstacy
feel the melody and the rhythm
of the music around you.

Feliz Primavera / Otoño

2010-03-22T01:40:00.000-07:00

Celeste me felicita desde Buenos Aires el nuevo equinocio con esta libélula. La comparto con todos y también con ella. Gracias.

Realismo

2010-03-08T14:02:00.000-08:00

Hay realismo en la resistencia del párpado cuando despiertas, en las sábanas arrugadas nada más levantarte, en el ritmo que marca el despertador cada mañana.
Hay más realismo aún en la confluencia de dos caminos, en las contradicciones de las señales de tráfico y en los accidentes.
Hay un realismo extremo en el azar, en el éxito y en la mala suerte.
En las catástrofes y en los triunfos también hay un realismo terrible.

Café Averno

2010-02-26T00:27:00.000-08:00

Entre las seis y las ocho de la mañana el Café Averno concentra casi todos los vicios. El ludópata pulsa las teclas de la máquina tragaperras como si fuera el órgano de una catedral oscura. Los feligreses asisten con terror a los exorcismos de la madrugada. La ninfómana, con un whisky entre las manos, envidia a la puta que bebe cafeina compulsivamente. El camarero muestra el vello de su pecho sin vanidad, parecen los crisantemos mustios de una tumba olvidada. Una señora de abrigo raído lleva en la mano las catástrofes que durante el día deposita dentro de los paragüeros. La tele no se calla nunca. La grieta de la vida se quiebra justo en los azulejos de la cocina. Una gotera derrama lágrimas, inunda el sótano, hace agujeros en el cerebro de las ratas.

Los lazos del árbol

2010-02-25T00:55:00.000-08:00

Hasta ayer, habíamos colgado lazos en la rama del árbol que está más cerca de mi ventana. Había 30. Cada uno representaba un deseo. Pero hace unas horas los jardineros del ayuntamiento lo han podado.

¿Qué pasará con los lazos? ¿Y con los deseos? ¿Se cumplirán pronto? ¿No se cumplirán nunca?...una bruja profesional me tranquiliza con sus augurios: "el mes de marzo será maravilloso para los sagitario".
Eso espero.

Écfrasis

2010-02-23T01:18:00.000-08:00

AUTORRETRATO según el tópico de Appendix Probi (A pero no B)

2010-02-04T16:19:00.000-08:00

Todos los días cuando me levanto

el espejo refleja mi retrato,

como si el mismo William Fox Talbot,

oculto y sigiloso en el azogue,

dibujara mi rostro fotogénico

con el sincero lápiz de la luz.

Y pinta una nariz recta, amplia frente,

rizos alrededor de las orejas,

piel blanca, pero no de duro mármol,

porque ni soy de Kritios el efebo,

ni mi cara responde a proporción

áurea. Más bien copia las teselas

de un antiguo mosaico bizantino:

el rigor de sus rasgos, tan abstractos

como un Kandinsky o como un Malevich.

Aunque tampoco soy el ermitaño,

el santo penitente en su caverna,

con el nimbo dorado cual satélite

que se pierde en las ondas del cabello.

Parezco sin embargo alguien discreto,

pero en realidad guardo tormentas

en mi pecho, ventiscas en mi puño,

el orgullo violento del artista

encogido en los párpados, cobarde

como un testigo mudo, silencioso

como quien no se atreve a confesar

la razón más profunda de su mente.

"De ti mismo traidor" dice el espejo

que toda la verdad muestra invertida,

que toda la verdad de mis facciones

exhibe con descaro ante los ojos.

Y mientras, envejezco: las arrugas,

las canas, el cansancio de la carne

me invade poco a poco, lentamente,

y el crudo realismo en mi epidermis

hace estragos. Ribera, Caravaggio

tomarían mi cuerpo por modelo.

La falta de ilusión en la mirada,

pero no la fatiga o la tristeza.

Todavía conservo el estupor,

encuentro la belleza en las esquinas,

en la fina cornisa del crepúsculo,

sobre la cara oculta de la Luna,

debajo de los bancos del paseo,

en los cuartos traseros y almacenes.

Pero ya no la encuentro en este espejo:

pintura manierista que encarcela

mi boca de Gioconda cabizbaja

en cruenta cornucopia sin sonrisa;

retrato de mi rictus convertido

en eclipse solar para el museo.

RECITAL DE ÉKFRASIS

2010-01-19T00:48:00.000-08:00

El próximo jueves, 21 de enero de 2010, a las 20:00 horas en el Museo Nacional de Artes Decorativas (Montalbán, 12. Madrid) Luis Martínez de Merlo, Sofía Rhei e Ignacio Vleming leerán algunos poemas sobre arte.

JAULA DE PAPEL

2009-12-27T11:19:00.001-08:00

Virago me ha regalado una jaula de papel. Quiere decir muchas cosas.

Martha Argerich interpreta la sonata K. 141 de Scarlatti

2009-11-24T02:51:00.000-08:00

Definición de los colores según el DRAE

2009-11-19T04:15:00.000-08:00

Blanco: 1. adj. Del color que tienen la nieve o la leche. Es el color de la luz solar, no descompuesta en los varios colores del espectro.

Azul: 1. adj. Del color del cielo sin nubes. Es el quinto color del espectro solar.

Amarillo: 1. adj. De color semejante al del oro, la flor de la retama, etc. Es el tercer color del espectro solar.

Rojo: 1. adj. Encarnado muy vivo. Es el primer color del espectro solar.

Verde: 1. adj. De color semejante al de la hierba fresca, la esmeralda, el cardenillo, etc. Es el cuarto color del espectro solar.

Negro: 1. adj. Se dice del aspecto de un cuerpo cuya superficie no refleja ninguna radiación visible.

Max Emanuel Cencic

2009-10-10T02:03:00.000-07:00

El día que dejas de jugar

2009-09-02T02:16:00.000-07:00

Durante años jugué con los playmobil. Me encantaban la cantidad de complementos que tenían, que todo respondiera a una lógica realista. Los playmobil tenían sus casas, sus animales, sus ropas, sus hijos...todo un mundo en miniatura. El juego era entonces una representación de la realidad y mientras más fiel fuera esta representación más intenso era el placer que proporcionaba el juego. Mis playmobil formaban familias, tenían relaciones entre ellos, se enfrentaban a problemas económicos, sentimentales y laborales. Algunos de ellos morían y otros entraban por razones claramente explicadas en la fantasía. La causalidad era la regla más importante del juego.

Pero poco a poco los playmobil fueron convirtiéndose en un objeto de coleccionista. Dejé de manejarlos como si fueran los personajes de mi mundo interior, para atesorarlos y cuidarlos como pequeñas obras de arte. Por un lado evocaban un tiempo pasado y por otro seguía viendo en ellos algo muy especial. El placer que suscitba el juego se transformó en el placer que suscitba la belleza. Hoy recuerdo el día que compré mi pastor playmobil y que ya no jugué con él.

Cristo desnudo de Cellini

2009-08-16T01:26:00.000-07:00

A los turistas que visitan el Monasterio de El Escorial suele llamarles la atención el Cristo en marmol de Benvenuto Cellini, un regalo que Francisco de Medicis hizo a Felipe II. Más allá de las armoniosas proporciones de la figura, de la delicadeza con la que está tallada cada articulación de su anatomía o del resplandor blanco de la piedra, el espectador se queda pasmado al descubrir que el Cristo está totalmente desnudo y que los conservadores colocan un paño de tela para cubrir sus genitales.

Benvenuto fue un artista del Renacimiento educado en la más pura tradición clasicista. Nacido en Florencia, se formó en el taller de Miguel Ángel y de su haber destacan no sólo monumentales esculturas, sino también pequeños piezas de orfebrería y bajo relieves.

Según lo que veníamos comentando esta obra tendría bastante que ver con un maniquí, puesto que sólo está tallado su cuerpo. Lo que no es su cuerpo: la cruz y el paño no es marmol. La piedra, el material que trabaja el escultor, ha sido reservada para la carne de la figura. Sin embargo el Cristo de Cellini y un maniquí no tienen nada que ver.

Mientras el espectador casi puede oir el último suspiro del Cristo de Cellini, ante un maniquí sólamente se da cuenta de lo bien que le queda la ropa. Cubrir al cristo de Cellini sería perder de vista una obra de arte, cubrir a un maniquí es una necesidad comercial. La desnudez del cristo de Cellini es una apuesta por la belleza, la de los maniquíes, simple pragmatismo.

Así que en la desnudez tampoco radica la naturaleza de los maniquíes.

Sobre la desnudez de los maniquíes

2009-08-14T03:17:00.000-07:00

Delante del Cristo atado a la Columna de Gregorio Fernández siempre me pregunto por qué el escultor decidió hacer el pañal del mismo material que la carne, mientras que los ojos son dos bolas de cristal y las uñas unos pedazitos de marfil. ¿Por qué no eligió otro material para el pañal? Existen numerosos ejemplos de la escultura barroca española en los que las figuras son vestidas como si fueran personas reales, con telas y estofas auténticos. Pero Gregorio Fernández, tal vez más clasicista que otros artistas de la época, prefirió un único material para todo el volumen de la obra, y sólo algunos pequeños detalles los trabajó en marfil, resina o cristal.

Con el tiempo me he dado cuenta de que a lo largo de la Historia de la escultura occidental es más frecuente que los tejidos se esculpan. Sólo en algunos momentos, como durante el Barroco andaluz, la voluntad hiperrealista hace que las esculturas se vistan con ropas que podríamos utlizar las personas de carne y hueso. Así que el Cristo atado a la Columna de Gregorio Fernández no es una excepción a la regla en este sentido, ya que su paño está tallado en madera.

Pero debemos admitir, que la utilización de un sólo material para representar las distintas superficies es una licencia de la escultura, muy parecida al blanco y negro del grabado tradicional. Sin duda hacer las uñas de marfil, el pelo de pelo, los ojos de cristal y la tela de tela supone un acercamiento mucho mayor a las dimensiones y reglas de la realidad. Ya que si la carne es madera, la tela no puede ser madera, debe ser de otro material.

Según esto los maniquíes serían también una representación hiperrealista, puesto que son sólo un cuerpo que después vestimos y todo lo que no es cuerpo no forma parte de maniquí. Pero como explicaremos a continuación, la desnudez de los maniquíes no tiene nada que ver con la desnudez de las esculturas.

Mi maniquí antiguo

2009-08-13T03:27:00.000-07:00

Lo vi entre los relojes de la almoneda. Mi maniquí de palo, viejo y polvoriento. Una cabeza mal tallada sobre el torso abultado y un bastidor. Los brazos eran rígidos como los de un playmobil. Su mirada, a penas subrayada por una línea negra.
Sin embargo no pude resistirme. Decidí hacer un trueque. Lo cambié por mi cadena de música, que estaba estropeada. Al principio el anticuario no se sintió muy convencido y pensó que saldría perdiendo, pero después se dio cuenta de que mi maniquí debía estar en mis manos, de que había algo entre esa torpe escultura y yo. Algo que yo estaba queriendo decir desde hacía unos meses y que la escultura decía con su mera presencia.

Mi maniquí no es una escultura. Mejor dicho, mi maniquí es media escultura. De cintura para abajo es una especia de taburete. Un mueble. De cintura para arriba es el busto de una dama. Mide unos 30 centímetros. Creo que en su día debió servir para mostrar en miniatura la ropa de una mujer. Por esto, cuando lo vi por primera vez pensé que era una virgen de vestir, ¿qué sentido tenía un maniquí tan pequeño? El anticuario me aseguró sin embargo que era un maniquí.

Los maniquíes me inquietan. Siempre lo han hecho. Son esculturas desnudas, en las que sólo está tallado el cuerpo, puesto que la ropa es la que llevaremos nosotros más adelante. Tienen esa misma cosa fúnebre y morbosa del muñeco de cera o de la muñeca de porcelana, que es su desnudez. La naturaleza del maniquí radica en su falsa desnudez, en su reclamo de ser vestidos como personas vivas. ¡Qué grande es la decepción del niño al descubrir que bajo las ropas del maniquí no hay carne!

Mi maniquí antiguo miente la mitad de lo que mienten el común de los maniquís y por eso me gusta. Por eso mismo me interesa, porque es la mitad de mentiroso: sólo de cintura para arriba. De cintura para abajo es puro artificio, es la trampa desnuda, es el truco visto. Y esto me parece maravilloso por lo que tiene de honesto.

Páramo

2009-05-18T00:28:00.000-07:00

He pensado, que tal vez sea hermoso,
retirarse al páramo y cultivar zanahorias
patatas y cebollas.
Estoy convencido de que mis cebollas
serían bellas, traslúcidas y brillantes
como bolas de caramelo.
Retirarme tal vez sea hermoso,
heroico, más bien propio de un asceta
como yo,
pero no me atrevo.

Chispazo

2009-05-07T03:39:00.000-07:00

Desde hacía algunos días le dolía un pequeño punto en la espalda. Mientras se duchaba, un chispazo bajo la piel le hizo pensar que su cuerpo era en realidad un aparato eléctrico.

Trasgresor

2009-04-16T01:19:00.000-07:00

Trasgredo las leyes de la Naturaleza:
a mi perro le pongo el nombre de Gato,
a mi gato el de Canario,
a mi canario el de Geranio,
a mi geranio le llamo Arco Iris.
Llamo al Arco Iris Luna,
a la Luna le pongo el apodo de Sol,
al Sol el de estrellita.
A las constelaciones les cambio la configuración:
la constelación de las mariposas.
Decido que desde hoy el río se llamará Océano.
O mejor, Océano es el nombre que le doy a las lágrimas de mi jardín.

MADRUGAR

2009-04-09T01:43:00.000-07:00

Estás en la espesura
de los sueños, mirando a cada lado
de la almohada dura;
sin miedo, sin cuidado,
dispuesto a darlo todo, preparado.

Dispuesto a darlo todo y preparado
hasta que llega el día.
El reloj la hora punta ya ha marcado.
Entonces en tu rostro la agonía,
el tedio, la apatía.

Con tedio y apatía
la gravedad parece una tortura,
la luz, monotonía,
el tiempo, la locura.
Despierto necesitas más cordura.

Biografía

2009-03-27T01:42:00.000-07:00

Me cuelga del cuello
un pedazo de biografía.

Autorretrato de un joven culpable de su belleza

2009-03-13T05:49:00.000-07:00

Eros es el amor a la Belleza
Platón

Delante del espejo, mi nariz parece aún más recta que la de Antinoo. De pronto me asusta esta sorprendente semejanza con la belleza clásica. No hay nada más terrible que la perfección –me dijo- pero yo sigo cortándome el pelo con esmero, calculando el ángulo que forman las entradas en mi frente. Elijo la gama cromática de mi ropa según la tonalidad del cielo: los días claros prefiero vestir de oscuro, y los días oscuros de colores magenta, anaranjados, para parecer un rayo en medio de la noche. Miro el espejo, me miro en el espejo y siento miedo.

Tengo miedo, no puedo evitarlo, después de todo. Yo soy un chico normal aunque la Naturaleza ha trazado mis pómulos y mi boca teniendo muy en cuenta el número aúreo. ¿Por qué dudo de mí? Maldigo el día que me escribió, el día que puso en duda mi presencia física. Ni que fuera de aire. Tal vez soy de aire. Lo primero que me escribió decía “tú estás ahí, como esa entelequia que camina empujada por el viento, y yo estoy aquí, con ganas de ponerte olor y textura”

Entonces trato de capturar mi imagen en el espejo. Trazo una línea gruesa alrededor del busto, y la dejo allí. Quiero fotografiarme exactamente en esa posición, con esa mirada aturdida, vaga. ¿Alguien imaginaría que yo fui bizco de pequeño?

Barroco

2009-03-03T05:11:00.000-08:00

Escucho obsesivamente un aria de Vivaldi que dice "veré con deleite, el alma de mi alma". Como si fuera un mantra, me hago barroco. Me gustaría escribir madrigales para que los cantara un contratenor. Y finalmente trascender.

Sin retórica

2009-02-03T06:28:00.000-08:00

Observo la lentitud.

Visión mística

2009-01-21T07:09:00.000-08:00

Desde hace cinco minutos observo catatónico todos los matices del color blanco de la pantalla.

Tea for two

2008-12-27T14:52:00.000-08:00

Levantar la cabeza

2008-12-24T12:28:00.000-08:00

Aunque nos cueste, tenemos que levantar la cabeza. Lo sabemos. Primero apartamos poco a poco la barbilla del pecho, enfrentamos la mirada con el horizonte, conseguimos que la nariz sea perpendicular a la tierra. Después llega lo más difícil, doblamos el cuello hacia arriba -cuidado, puede dolernos- y alcanzamos la meta: levantar la cabeza. Somos pájaros.

Cómo enfrentarse a las desgracias cotidianas

2008-12-19T00:21:00.000-08:00

Cuando se corta la leche o por descuido tiendo la ropa un día de lluvia, tengo, perdonenme si resulta excesivo, ganas de llorar durante al menos medio minuto. Una lágrima y después otra lágrima más y así hasta que mis ojos vuelven a estar radiantes como soles o como calefactores eléctricos (comparación mucho más moderna).

Pero existe una manera de vencer este miedo a la vida cotidiana, estos dramas mínimos que se presentan en los momentos más inesperados. Es fácil, sólo tienes que coger el teléfono y llamar a tu amigo científico -si es físico teórico mejor- y preguntarle por los últimos avances del conocimiento.

Ayer me comentaba qué son los bosones y los fermiones lo que, pese a no comprender en absoluto, me tranquilizó muchísimo.

¿Qué más da?

2008-12-10T15:41:00.003-08:00

Ahora pienso en la necesidad de explicar lo que estoy pensando, que es este mismo hecho del pensamiento sin rumbo, de vacío absoluto, de nimiedad y de tedio. Yo mismo me aburro con lo que escribo, me adormezco y me indigno porque no quiere decir nada, porque es tan sólo el propio hecho de la enunciación.
Antes pensaba que tener algo que nombrar era suficiente para hacer una obra de arte. Ni siquiera esto basta. Decir que el árbol es hermoso no es suficiente para escribir un poema, tiene que haber algo más. Decirlo con palabras hermosas tampoco es suficiente. Puede que, hasta el día de hoy, sólo haya hecho tonterías...pero, ¿qué mas da?

Fotografía

2008-11-21T00:37:00.000-08:00

El cielo amanece azul intenso.

Al otro lado de la vía,
parece que los viajeros posan para un retrato.

Dos mujeres americanas, una negra y otra rubia,
me piden que les haga una foto delante de una fuente.

Espío con el teleobjetivo de mi cámara a los vecinos de la calle Mallorca.

Sé que está prohibido.

Acéptalo

2008-11-12T00:18:00.000-08:00

Es imposible, lo digo y lo repito mil veces.

No puedes volar, por más que te empeñes, agitando las palmas de tus manos.
Ni tampoco puedes hacerte invisible cuando te miran directamente a los ojos.

No eres un superhéroe.
Acéptalo.

Super Beso

2008-11-10T00:12:00.000-08:00

Aunque llueva, Super Beso siempre sale con su descapotable. Mientras espera el semáforo se pinta los labios. El retrovisor le duvuelve una imagen tan nítida que sólo puede enamorarse de sí misma: es guapísima, como las nubes.

Por la ciudad circula en busca de los babosos, de los tocones y de los violadores. Les seduce con sus ojos de agua y con su boca carnosa, tan parecida a una fresa. Y se venga.

Cada hombre malvado al que besa se convierte en rana.

Super Mariposa

2008-11-06T00:25:00.000-08:00

Antes de enfrentarse a la realidad, el viejo brujo se peina su larga barba con un cepillo de madera. Entre los pelos, alguna mariposa prisionera consigue escapar de su garganta - El viejo brujo habla con voz alada, airada, iracunda y dulce -. Pero casi todos los seres voladores esperan columpíándose en sus cuerdas vocales, en sus vocales.

Después llega la noche y habla a los malvados, a los perversos, a los que ignoran su ley y a los peores poetas. Las aves, las moscas, las libélulas y los aviones que salen de su boca se estrellan contra los ojos abiertos (más allá del diámetro de su esfera) de aquellos que no le dan la razón como a un sabio o a un santo.

Nacimiento

2008-11-03T06:38:00.000-08:00

Me bautizaron con un pseudónimo

Super Purpurina

2008-10-30T01:27:00.000-07:00

A la hora del te, entre las cuatro y las cinco, dependiendo de la posición del sol y de su reflejo sobre la luna, Super Purpurina decide qué crimen va a vengar, a qué desaprensivo pretende castigar hoy. Antes de salir para hacer justicia, se mira en el espejo: sus ojos son oscuros con brillos dorados, su piel tostada y su pelo largo y rizado - dicen sus amigos que se parece a la flor más exótica de un antiguo libro de botánica -. Con mucha delicadeza se guarda un bote de purpurina mágica en la manga izquierda de la chaquetilla. Se coloca una boina bohemia y sale en busca de la fatalidad.
Super Purpurina sabe que un ciego anda golpeando a los peatones con su bastón. Les golpea sin piedad por dos motivos: porque no les ve y porque ellos ven. Una de los poderes de su purpurina mágica es dotar de vida a lo inerte. Nuestra heroina camina dando saltitos, pequeños pasos de ardilla hasta que encuentra al ciego cruel, que en ese momento azota con violencia a un gato pardo. Entonces Purpurina se sube a la farola y deja caer su polvo sobre el criminal. En unos segundos los ojos del ciego, que estaban secos, se humedecen, y donde antes no veía nada, ahora ven al gato muerto.
Purpurina se felicita a sí misma por su rutilante triunfo.

Super Trenza

2008-10-27T05:44:00.000-07:00

Super Trenza está maquillándose el ojo izquierdo cuando de pronto oye un estruendo. Rápido, se asoma al balcón dorado de su dormitorio y siente la imperiosa necesidad de ver lo que ha pasado. No ve nada, pero acude en busca de la tragedia. Dos calles más allá, descubre que se ha abierto una profundísima zanja en el suelo.
Con un silbido hace salir de los seis bolsillos de su chaleco a seis petirrojos que con sus pequeñas patitas enrredan su cabello. Le hacen cosquillas y ella se ríe mientras su pelo comienza a crecer y a crecer hasta los tobillos. Después los pájaros trenzan sus cabellos. La gente se para a contemplar la escena: una hermosísima chica deja caer dos largas trenzas por la zanja y salva a los viandantes que habían caído dentro.

Super Trenza puede estar orgullosa de la hazaña.

Rimas

2008-10-23T00:28:00.001-07:00

Descubro emocionado la rima entre las palabras puente
y fuente.

*

Fuente.
(Del lat. fons, -ntis)
1.f Manantial de agua que brota de la tierra

Puente
(Del lat. pons, pontis)
1.m Construcción que se forma sobre los ríos, fosos y otros sitios, para poder pasarlos.

Diccionario de la Real Academia Española.

Amor entre periódicos

2008-10-23T00:24:00.000-07:00

Todos los días compra la prensa.
Hoy he visto como se daba un beso con el quiosquero
dentro del quiosco.

Aspiraciones de un moderno

2008-10-22T05:45:00.000-07:00

Entre mis aspiraciones figura “ser moderno”. Ser incluso vanguardista. Estar más allá de la última hora. Ser no de hoy, sino de mañana, como el futuro. Diría más: yo quiero ser futurista como las galaxias, que aunque han existido siempre parecen lo más nuevo desde que existen las naves espaciales.

He leído en varias revistas de tendencias y en varios ensayos de estética post que la modernidad consiste en combinar cosas al tuntún. Algo que a mí me parece bastante parecido a abrir la nevera y ver lo que encuentro para cenar. Esto creo que me ha convencido, esto exactamente sería la modernidad, igual que la última comida del día, después de tantas horas de trabajo, de tanto esfuerzo: colocarse una zapatilla en la cabeza, correr desnudo por el medio de una procesión, hacer ballet cada vez que se cruza el paso de cebra…la provocación, en definitiva. Ahora entiendo por qué muchos consideran la modernidad como una chapuza. (Los modernos podríamos llamarnos chapuzistas – y esto sería muy moderno por dos razones: porque es reciclaje verbal y porque nos lo diríamos a nosotros mismos, lo que es tan pretencioso como provocador)

Pero quien piense que somos unos chapuzas involuntarios, por desidia, que juzgue nuestro peinado. Si somos under es porque hemos querido ser under. Para los modernos es fundamental el corte de pelo y la pigmentación de la piel. Estas dos cosas demuestran que no somos cutres. Somos lo más parecido a un artista, algo importante: los modernos y los artistas son categorías casi idénticas. El moderno es genial aunque no lo intente, y además deslumbra como una estrella fugaz, como una galaxia, como un artista en mayúsculas. En la sociedad futura todos seremos conceptuales, haremos performances sin parar – nos negaremos a hacerlas en un futuro ulterior, pero las haremos sin darnos cuenta – En definitiva, que seremos algoritmos, ecuaciones e integrales, pero sobre todo, políticamente correctos, correctísimos como el minimalismo y el conceptualismo que pagan los museos y que me han inculcado que sea moderno, ya que ser moderno es también ser más mono, más decoroso y estar mejor ubicado en la colección.

Digo que la modernidad me azota virulentamente, me hace feliz, me instiga a ser glamouroso y a ser postrero también.

Idiota

2008-10-15T03:50:00.000-07:00

No siga leyendo,
lo que voy a decir contaminará su mente,
ocupará un espacio, tal vez pequeño, en su cerebro,
igual que...
me niego a hacer una enumeración absurda de cosas.
Por hoy, sencillamente repetiré la palabra idiota tres veces:

1- idiota
2- i d i o t a
3- i d i o t a

Algo que debería inventarse

2008-10-13T07:33:00.000-07:00

Cuando anuncian un invento, lo primero que exclamamos suele ser "cómo no se me había ocurrido a mí" La necesidad estaba ahí, la sentías muy cerca y sin embargo nunca te diste cuenta. En términos metafóricos, el inventor abre una ventana que hasta ahora era invisible para los demás y que permite ver lo que se escondía al otro lado del muro.

Pues bien, ya no tengo sitio para más jabón, voy a verbalizar por escrito mi necesidad, si algún inventor anda por ahí, que tome nota: LMPIA TODO, un producto capaz de quitar cualquier rastro de suciedad en la vajilla, en la vitrocerámica, en los azulejos, en el parqué, en la ropa blanca y de color, en la piel, en el pelo, en el interior del cuerpo, en el curriculum, en el expediente académico, en los documentos de identidad, en el alma mismo...¿Acaso no era necesario?

Art hunter

2008-10-06T00:33:00.000-07:00

Lo sé, no es habitual, pero a veces pasa: encontré una maravillosa silla de la Bauhaus en un contenedor de la basura. Increible pero cierto. Ahora tengo ganas de salir a la ciudad en busca de tesoros. Me imagino perfectamente doblando la esquina para descubrir un brancusi sobre el estante polvoriento de la abuela, un boceto de Velazquez entre los dibujos de un niño, pinturas prehistóricas en las bóvedas del metro.

Esta epifanía espontánea de la historia palpitante del arte, me hace creer, sobre todo, en mi olfato para la belleza: ahora puedo ser art hunter. No amigos, yo no prevengo nuevos talentos, yo desentierro a los artistas consagrados de las escombreras, de los rastros, de las ruinas más sórdidas de la ciudad moderna.

Mientras escribo esto, me siento muy orgulloso sobre mi silla B32.

Metáfora

2008-07-07T01:38:00.000-07:00

Mi psicoanalista dice que en lugar de una neurosis yo tengo una metáfora.

En la medida de lo posible

2008-06-27T05:35:00.001-07:00

Qué se corte el huevo no es motivo suficiente para llorar.
En la medida de lo posible, uno debe vencer sus miedos.
Me coloco el huevo en la cabeza y mantengo el equilibrio.
Cuando el huevo parece resbalar hacia la derecha,
rápidamente inclino mi cabeza hacia la izquierda.
Izquierda, derecha, izquierda, derecha y al frente.
Adopto la posición de un atlante que en lugar del mundo
lleva un huevo sobre sus hombros.